Academicismo

Libros y libros amontonados en la estantería de algún pretencioso individuo bostezan de aburrimiento y tosen por el polvo acumulado. Mente parasitaria que cree ser más sabia por llevar una lista de los libros que ya leyó, a los cuales no escuchó, y poseer una inmensidad de páginas marcadas a la espera de transformarse en un palito más en la lista, nada más que eso. Más valiera escuchar con atención dos versos trasnochados de algún borracho con pretensiones de poeta que pasar y pasar páginas incomprendidas hasta completar la bibliografía de los grandes autores que forman la “edad de oro” de nosequé nación otrora sapiente.

Palabras que encadenan pensamientos, una seguidita de la otra para no romper la cadena ni perder el camino. Lecturas disciplinadas y monótonas que pretenden hacer de aquel autor, ya comido por los gusanos, el mesías que salvará a la humanidad de su buscada decadencia. Mientras tanto, se sigue intentando describir el mundo con palabras que apestan al chitón sudado de algún griego de piedra o al rancio olor a cerrado de algún cuarto germánico. Se pretende describir la vida encerrados en el cuarto con tantos libros alrededor que dificultan el movimiento de la pluma, que escribe echando siempre una ojeada atrás para no perderse. Y yo, sin embargo, callado en la última fila, con un oído en el sedante discurso y el otro en el estridente solo jazzero de una trompeta que resuena en mi interior; esperando el epitafio que precede al estruendo de aplausos automáticos para cargar mi ligera mochila y salir a fumar. Pues si a pensar se aprende leyendo, fumando aprenderé a respirar.

Ato G. R.

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